LA GAMME DU TEMPS

Comme une goutte de rosée Vient rafraîchir la fleur reposée, Au matin du premier jour, La terre vous dit "bonjour". L'air est doux, Entendez-vous comme une flûte hindoue ? Mais la musique se repose, La réveiller, l'on ose. Elle a trouvé son lac, Survolé d'oiseaux de laque, Couleurs d'une Chine Qui courbe l'échine. Certains gros volatiles Lancent des cris volubiles. Ponctuations qui transpercent Ce calme avant l'averse. Les premières gouttes de pluie, Comme quelqu'un qui s'ennuie, Tapotent en cadence, Les feuilles qui dansent. La poussière se soulève, Les arbres s'agitent. S'effritent les marguerites. Le vent pousse la nature, Transforme son architecture. L'orage enfin éclate, Et, tel une baratte, Secoue les éléments Indéfiniment. Comme un orchestre qui s'emballe, Pour affoler le bal, Les feuilles par milliers, Antiques cymbaliers, Bruissent, Crissent, S'excitent, pour tout dire...ressuscitent. La pluie, en trombe Tombe. Les éclairs cisaillent le ciel, Peinture cicatriciel !. Au-dessus de la grange, Le tonnerre tonne, là, ou tout se range ! Son bruit sonne ! Le chemin ruisselle de boue, A ne pas y supporter une roue. Puis, d'un seul coup, Tout s'arrête : œuvre d'un grand Manitou ? Silence, On pense... Le soir descend, Les étoiles, par cent, En ellipses Annoncent la fin de cette apocalypse. Comme un oiseau blessé Ne pouvant s'envoler, L'homme, s'en va, sans contrôler Ses peines, sur les chemins, laissées.